El hijo de la costurera

No es fácil tratar con Marcela Pieldelobo. Nacida en Biescas, un pequeño pueblo del Pirineo aragonés, es desde hace una década inspectora del Cuerpo Nacional de Policía en Pamplona. Una mujer excesiva en sus costumbres y afectos, y también en el original tatuaje que se enrosca en su cuerpo y que apenas nadie conoce. Está convencida de que las órdenes son susceptibles de interpretación, que hay cosas que es necesario guardarse para uno mismo y que las puertas cerradas pueden dejar de estarlo si se sabe cómo abrirlas. Aunque no tengas una orden judicial. Ahora el pasado, en forma de...

“¿Dónde estoy? Pregunto Michael “Esta es la finca Delancy. Somos una finca a las afueras de la aldea de Darlington en el condado de Durham, Inglaterra”, respondió el Sr. Delancy. “¿Qué año es?” “1815 señor,” una mujer mayor dijo desde el pie de su cama. “1815 es imposible. Yo nací en 1980 y trabajo en construcción. Es 2008”

Esta historia, que conmovió mi alma docente como ninguna otra, permanecía oculta en el tercer cajón de mi escritorio desde 2016. Y, aunque no fue escrita para ser compartida ni para cambiar su guarida por la estantería de una librería, los últimos acontecimientos en Canarias, Ceuta y Melilla me han convencido para permitirle que vea la luz. Ojalá coloque un filtro de justicia en nuestras miradas que nos ayude a descubrir en «el Otro» el reflejo de nuestra propia identidad.

De como pensé estar enamorada, y sólo lo estuve de ideas en mi cabeza. De cuando pensaste que seríamos mar, aún estando muy lejos, siempre conectados, pero no fue así. De cuando os dais por vencidas, y os atrapa una enredadera. De cuando lo entendieron.