En la celda había una luciérnaga

Viaje a través delos pirineos junto a dos amantes en una busqueda espiritual sin tiempo, y descubra los prufundos secretos del amor y la vida en esta nueva novela comovedora, estilulante y mágica escrita a la manera de su aclamado libro El Alquimista,por el incomparable narrador Paulo Coelho.

“En Kingsport corren extraños rumores, y hasta el Viejo Terrible admite algo que su abuelo no contó. Porque ahora, cuando el viento sopla tumultuoso del norte, azotando la casa elevada que se funde con el firmamento, se rompe al fin ese silencio siniestro y ominoso que siempre fue dañino para los campesinos de Kingsport. Y los viejos hablan de voces agradables que oyen cantar allá arriba, y de risas henchidas de una alegría más grande que la alegría de la tierra; y cuentan que al atardecer las pequeñas ventanas se ven más iluminadas que antes. Dicen también que la fiera aurora...

Una foto familiar que trae el recuerdo de un viejo hotel de Santa Fe que contiene un secreto; dos adolescentes jugando a ser hombres en una solitaria isla, con un arma de por medio; un padre que se enfrenta a la muerte de su único hijo y el deseo de retenerlo; una tragedia que propicia el declive psicológico de un hombre. Estos y tantos otros, son los relatos que contiene "Auras del Cartagena", que nos hablan del deseo, la amistad, la soledad, la desolación y por sobre todas las cosas del miedo a perderlo todo en un mundo cada vez más despiadado. A lo largo de estas páginas, Esteban...

Encontramos en Blues un verdadero arte de las superficies: un inquietante cruce entre lo real y lo asombroso, entre el lenguaje y la vida, las palabras y las cosas. Se trata de un verdadero universo de intimidad: la intimidad de un silencio, de una mirada, de una despedida. Resonancias de un mundo interior: todo tan implícito y desgarrador. No la intimidad de lo inefable, de lo oculto, ni siquiera del secreto, sino, precisamente, esa simple intimidad de lo más evidente y, por ello, de lo más trivial: de esas pequeñas vidas absurdas que se desmoronan en las grietas de sus insignificantes...