La Espiral de Enós

Ruy Feben alimenta sus obsesiones y se orienta, con este segundo libro, de manera definitiva hacia la construcción de un proyecto narrativo singular, por donde se le vea, dentro del panorama de la literatura mexicana actual. En este Malebolge no están los fraudulentos de Dante, sino los que ven lógico que los árboles crezcan, siempre, por todos lados; los que atraviesan la vida cotidiana, pero de cabeza; los que leen en sentido contrario; los que hacen tratos insanos con la burocracia infernal; los que sobreviven a borracheras que abren nuevas dimensiones del espacio-tiempo; los que...

En este bello libro, Viviana Rivero y Lucía Gálvez combinan sus capacidades para ofrecer al lector una visión más rica de diez lugares de la tierra argentina dueños de un magnetismo y un encanto especiales. Los sitios elegidos son la Recoleta, en Buenos Aires; las ruinas de Cayastá, en Santa Fe; la Cueva de las Manos, en Santa Cruz; la Casa Tejeda, en Córdoba; las ruinas de San Ignacio, en Misiones; Trevelin, en Chubut; el Valle de Uco, en Mendoza; Purmamarca, en Jujuy; los Valles Calchaquíes, en Salta, Catamarca y Tucumán, y el Club del Progreso, también en Buenos Aires. Mientras...

No existe lo próximo ni lo lejano, no hay mal ni hay bien, no hay otra sustancia más que el velo blanco como extensa nube del espacio que se abre como un océano a través de todo el universo; allí se haya la semilla, es una manera de llamarla, de los que flotan esperando un turno. Ellos son una pequeña línea o tal vez son nada más un punto que no se suma, tiene un canal por donde se dispara en el momento justo y viaja por el conducto que lleva el secreto a la integración con otra parte donde se mezclan ambos y quedan a la espera de zarpar del adentro hacia la frontera donde el hombre...

Nicolás Ilich Beliayev, rico propietario de Pertersburgo, aficionado a las carreras de caballos, joven de treinta y dos años, grueso, de mejillas sonrosadas, contento de sí mismo, se encaminó, ya anochecido, a casa de Olga Ivanovna Irnina, con la que vivía, o, como decía él, arrastrando una larga y tediosa novela. En efecto: las primeras páginas de dicha novela estaban llenas de vida e interés y habían sido saboreadas hacía mucho tiempo, pero las que las seguían sucedíanse, sin interrupción, monótonas y grises