Afectos secundarios

Violetta es una joven de quince años que huye de México a Estados Unidos con dinero que ha robado a sus padres. VI Premio Alfaguara de Novela 2003. De Xavier Velasco, autor de Puedo explicarlo todo y La edad de la punzada. Violetta tiene quince años cuando cruza la frontera con más de cien mil dólares robados a sus padres, asimismo excelentes amigos de lo ajeno. Azarosamente desembarcada en Nueva York, sobrevive durante cuatro años a todo tren, gastando varios kilogramos de dinero malhabido. Para mantener ese ritmo, acelerado todavía más por el polvo blanco que introduce por su nariz...

La monumental y pol�mica nueva novela de �la eterna candidata al Premio Nobel� (Elena Hevia, El Periodico de Catalu�a) es una profunda reflexi�n sobre el aborto y la pena de muerte, pero tambi�n sobre los problemas esenciales de nuestras sociedades y de nuestras propias vidas. Premio Ja! Bilbao 2017 por el �modern�simo humor negro� de su obra. �En los Estados Unidos se libra una guerra religiosa por el coraz�n y la cabeza de los ciudadanos... de los votantes. Hay una guerra. Y en las guerras muere gente inocente.� Dos familias norteamericanas, muy diferentes entre s� ...

Romina Osorio, una mujer reservada y poco sociable que intenta pasar inadvertida por el mundo, trabaja como detective para la Policía de Investigaciones con el propósito de limpiar el oscuro pasado que constantemente la acecha y la tortura en silencio. Hernán Martínez, en cambio, un joven de cautivadora sonrisa, busca destacar en el departamento policial, pese a su origen humilde y sus problemas de carácter. Muy distintos en su esencia, Romina y Hernán ignoran que los une algo más que los valores institucionales, pues ambos ocultan el mismo secreto, un secreto que los obligará a...

MITAD DE MÍ Llámame infeliz por haber parido muerte, por haberle permitido a la nada refugiarse en mi vientre: nuencia que destierra, que aniquila a lo que más se quiere. Llámame así mientras separo mis yemas en dos con el filo del papel, mientras deslizo suavemente esa navaja y veo cómo empiezan a vestirse mis dedos de carmesí. Gota tras gota recuerdo la noche en que terminé de abrirme, expulsándome en ese cuerpo vacío, inmaduro. Parto inducido en el silencio. Mudos para siempre los cinco meses: gestación sin frutos. Noche que me trajo el día que lo supe inmóvil, envuelto en...