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La novela de Y. B., que lleva causando estrépito desde 2004, está escrita en clave de humor —suena a monólogo de club de la comedia-, algo que incrementa el nivel de escepticismo que ya suministraba Haneke. Se ríe por igual de musulmanes y de feligreses republicanos, pero el resultado no es ninguna imparcialidad, sino la imposibilidad absoluta, el desdén repartido sin usura. El autor es poco sospechoso. Lo echaron de Argelia por sus artículos y se refugió en Francia. Ni el exilio ni el refugio le han dado motivos para creer en alguna de las partes.