Enllantecida Wendy

Reflexionario de mareas es la trova quizá insolente de esa mujer que -arrullada por el susurro amigo de la mar- aprende a decir yo frente al resto del mundo. Rosa Galdona asegura que “la oscuridad es infinita si la aurora no te alcanza aunque amanezca”. Para ella, un día amaneció. Se hizo la luz en sus sentimientos adormilados. La larga noche vivida quedó atrás pero no quiso olvidarla. Todo aquel sinsentido se transformó en palabra como necesidad vital de quien necesita liberarse para escalar en su identidad. Así esperó Rosa su momento, retrasado por la intransigencia de los...

Susana Thénon (1935-1991) es una vox sola, una figura erguida entre el desasosiego y la ironía, una "distancia" urgente en la poesía argentina del siglo XX. Este libro reúne sus poemas publicados en libros hoy inconseguibles y una selección de sus textos inéditos. Abarca también su trabajo como fotógrafa y traductora e intenta rescatar algo de su pasión por la danza. Hemos incluido además cartas, ensayos y algunas notas breves y afiladas que la propia Susana Thénon escribió sobre el enigma de la poesía. Cumplimos así una deuda de amistad personal y una vieja complicidad tramada...

Sze's poetry is bold and versatile and brings together "disparate realms of experience." -The New Yorker

Solía decir que escribía para mí, y era cierto. Durante un tiempo lo fue. Empero pocas cosas hay tan incuestionables como el constante cambio y, ahora que he comprendido que no estoy sola, escribo para llegar a tu Alma, para alcanzar desde mi corazón allí donde no llega mi mirada; valiéndome de las rimas, la métrica, el verso libre y el blanco para dejar salir el inmenso amor que siento, la intensidad de mis conflictos internos, las privadas pasiones y el dolor, así como el vacío y la introspección evolutiva. Deslizarme entre métricas para fluir con ellas, personalizar jugando con...

La poesía se levanta con los días. Se alimenta de las luces y las sombras, del tatuar en la memoria, los lunares en las pieles, entonces aparece, la mirada del transeúnte, olores que viajan hacia el pasado, el olvido de la sangre, sin medir al tiempo. Cada voz guarda sus palabras en las manos del viento, las deja allí a la merced de otras voces que perpetúen su encuentro.