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Ya no me duelen las manos al escribir. Los músculos se han amigado de amaneceres salvajes, empiezan a escribir con las contracciones del crepúsculo y el aliento fresco de los puntos suspensivos. La fiebre de los domingos ya no atormenta los ligamentos emocionales. La soledad, amiga de quienes escriben, duerme en este paisaje ofreciendo su amor en grandes paladas. Asumo que no fue sencillo transitar el laberinto obscuro y hacer un nudo entre lo escrito y la literatura. Formar un tejido entre lo urbano, lo trágico y lo cómico exige descubrir el misterio oculto alojado en las calles del olvido. No escribo por amor al arte, escribo porque estoy insatisfecho con el mundo, porque escucho romper los vidrios en mi cabeza. Si no escribiera sería la hoja seca esperando quebrarse con la llama en la aguja.