Última salida a Ventura

La obra de Pedro Montealegre ha sido una de las propuestas más interesantes de la reciente poesía latinoamericana. A base de “poemas-remolino”, su potente y cautivadora escritura construye versos indomables e intensos, siempre cincelados hasta la perfección, que nos asoman al abismo de la existencia y al vértigo de una doliente lucha por la realización de la vida. En este volumen recuperamos Transversal, uno de sus mejores libros, agotado hace tiempo, y presentamos, por primera vez, la versión íntegra de Opus morbo, un impactante poemario escrito tras una larga enfermedad. Su...

La lectura del poeta Leopoldo de Luis se nos hace cada vez más necesaria, pues conecta perfectamente con este ambiente enrarecido que la humanidad está viviendo en el umbral de un cambio político-económico de orden mundial desarmónico y desestructurado. Sus versos, la conexión de su música, su lenguaje y los temas tratados nos permiten emocionarnos, tomar conciencia, ordenar emociones, despertar nuestros valores aletargados por la pereza narcisista y cómoda de una sociedad de consumo. Ante este tiempo de incertezas en el que la vida humana vuelve a sangrar por el costado más pobre,...

Vamos a follar hasta que nos enamoremos es un ejercicio de romanticismo sucio en pequeños actos es un grito contra el artificio, contra lo superfluo, contra ese barniz con el que tanto nos empeñamos en cubrirnos para seducir al amante de turno, limpiamente, sin dejar huella. Pero también es un manual para no claudicar; para no dejarse arrastrar por el delirante ciclón fast food que la propia sociedad impone barriendo todo resquicio de enigma, de singularidad, de magia que nos impulse a relacionarnos, pensarnos e imaginarios fuera de los dictados pornográficos del capital. Con todo, una...

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...