Biblioteca universal sobre Arte y Literatura Contemporánea
Sólo lo que se sostenga por sí mismo fuera del radio de la humana vigilancia sin incremento ni ganancia tal vez conservará un sentido: será un cristal que no ilumina, un fierro viejo; será un hogar que se hiela en invierno.
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4.4
95 Reseñas Totales
Bien conocido por los aficionados a la poesía en su faceta de comentarista y divulgador incansable de ella, desde su programa en Radio Nacional de España «La estación azul» o desde otros muchos sitios, Javier Lostalé lo es seguramente menos por su creación poética personal. Cosa bien injusta: se trata de un poeta auténtico y hondo, capaz de hablar de cosas esenciales con una palabra depurada y exacta, y de alcanzar al hacerlo la desnudez convincente de la verdadera poesía. Este libro aspira a remediar, siquiera en parte, esa injusticia. Que lo es en primer lugar, naturalmente, para...
Vas a morir. Pero entre el morir y la muerte existe alguna cosa: un cierto tiempo a partir de cuyos dos extremos ves elevarse al Otro y a ti — elevarse y marchar el uno hacia el otro. Y la distancia entre ellos va disminuyendo, y ellos se reencuentran, y aquello es morir, porque enseguida de su reencuentro y de su precipitación nada hay en tu cabeza sino un sueño que se tiende, luego más nada que pudiese decir todavía: Yo es un Otro. Bernard Nöel
Sin lugar a dudas, la publicación del primer libro de poemas de Carmen Borja constituye todo un descubrimiento. Las distintas composiciones que integran Libro del retorno forman una especie de gran poema unitario donde predomina una voz poética inusitadamente madura que ejerce una atracción hipnótica en el lector, y en la que pueden detectarse ecos de los grandes poetas europeos de todos los tiempos
La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...
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