Yo soy esta tormenta

Con la sabiduría y sensibilidad características de la poesía de Robin Myers, Tener concentra los materiales de los que estamos hechos, los espacios que llamamos nuestros. ¿Qué nos hace humanos? ¿Cuáles son las experiencias que nos forman y –quizás más importante– que nos deforman? La voz de Tener es una, pero conoce varias lenguas: la del desierto, con su voluntad particular; la de las hormigas y sus dientes diminutos; el parpadeo incesante de las luciérnagas; la de los verduleros que descargan sandías de una camioneta. Este libro no resuelve preguntas: las observa con alegría ...

Aventurarse en la poesía de Stella Calloni implica correr riesgos, emerger quemados por todos los fuegos, despellejados, y también bañados por todas las aguas, empezando por las de la ternura y el amor, que se desbordan pródigas, apasionadas, también amargas, a contrapelo de tiempo y espacio. Esta periodista argentina, que ejerce su oficio en los medios con irrebatible honestidad y valentía es, ante todo, según su propia definición, poeta. "Llegué al periodismo por los caminos de la poesía". "Fui poeta antes que ninguna otra cosa", y se ilumina. ¿De dónde saca tantas fuerzas esta...

Jorge Perales Nieto, nos introduce en este su primer libro “MIRANDO AL MAR, SOÑÉ”, en un mundo de ideas, sentimientos, razones, intuiciones, fantasías, ilusiones, bañados por los valores de vida-muerte, amor-odio, libertad-sometimiento, trascendencia... con un estilo directo, con un lenguaje sencillo, joven, ágil, que engancha al lector desde las primeras frases. Encuentras en sus páginas una prosa que muchas veces parece poesía y unos poemas que son vivencias narrativas de momentos soñados en lugares de experiencias reales, que bien podrían haber sido contados en prosa, como...

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...