La hija del Papa

Diciembre. Cuarto para medianoche. En algunas casas, las copas ya están listas para el alegre brindis; en otras, la soledad hace que su morador deteste cada eco de cada risa que llega a sus oídos desde apartamentos vecinos. En un barrio alejado, alguien mira televisión como cualquier otro día; y en un pequeño pueblo, otro está a punto de cometer un asesinato. Diciembre. Mes de celebraciones, de balances, de promesas y de toma de decisiones. De magia, de fantasía, de música, obsequios y colores. Unos renuevan la esperanza; otros, la pierden por completo. Antología SIN FINES DE LUCRO...

Como fotos de un álbum, los relatos de Aeropuerto de Funchal convocan momentos del pasado cuya espontaneidad se revive ahora con ironía y nostalgia. En ese álbum imaginario conviven adolescentes que se inician en el amor, parejas acosadas por el paso del tiempo, padres atemorizados por la salud de sus hijos, directores amateurs de cine porno, gente que se cuela en banquetes, nefastas vacaciones matrimoniales... En Aeropuerto de Funchal Ignacio Martínez de Pisón hace balance de su trayectoria en el género de la narrativa breve y selecciona los mejores relatos de su carrera. El conjunto,...

Un ejecutivo llamado David Sandman se incorpora al equipo de observadores desplegado por Naciones Unidas en Cachemira, una región del Himalaya inmersa en una guerra eterna. Torturado por un drama familiar, David busca huir de todo para liberarse del dolor. Allí conocerá a Aurore, una joven enfermera militar con la que iniciará una intensa relación. Dos náufragos en mitad de un océano de enseñanzas milenarias que encierran el secreto para alcanzar la paz y la felicidad. Con su lírica y sensibilidad, Andrés Pascual nos presenta una bella y sobrecogedora fábula que llenará de...

Uno de estos fantásticos microrrelatos, como ejemplo de lo que te vas a encontrar dentro de esta novela: EL INMORTAL Al igual que otras veces, fue la casualidad la que le desveló que era inmortal. Un domingo por la mañana, mientras podaba en el jardín, aspirando el fresco de la calle, Carlos Frías se hizo un corte en la mano. Un hilo de sangre casi transparente, apenas líquido, asomó por la herida, que cicatrizó al instante. Entonces levantó la cabeza como si acabase de oír un pájaro. Se contempló la mano lastimada, sin huella ya de cicatriz; y suspiró: -¿Qué ocurre cariño?,...