Luz Mari... Es amor

Nacido en el estado de Chiapas, en el sureste de México en 1926, y fallecido en 1999 en ciudad de México, el autor de esta antología nos ha dejado un legado literario que pocos lectores de poesía en habla hispana han podido descubrir. En esta antología se recoge lo más selecto de su obra. La selección no ha sido fácil, ya que abarca desde 1950 a 1993 y fue realizada por el mismo autor e incluye trabajos de sus poemarios: Horal (1950); la Señal (1951); Adán y Eva (1952); Tarumba (1956); Poemas sueltos (1951-1961); Yuria (1967); Maltiempo (1972) ; Algo sobre la muerte del Mayor...

Treinta y siete poemas ilustrados con fotos originales de la misma autora. Por esas cuestiones atávicas, cada vez más debatibles, se obliga y visualiza lo femenino dentro de los ámbitos de la cotidianeidad. Entre ellos, la cocina. Pero, comúnmente, se ha pasado por alto que debido a la sensibilidad e inteligencia de sus códigos, lo femenino es capaz de mudar en rituales transformadores y propiciatorios los actos más simples y cotidianos. Y esto trasciende el género con el que se nació. El pan, las nueces y la canela, de Gloria Bratschi, es una de esas manifestaciones de la voz...

Excerpt from El Libro Blanco (Frágil) Después la musa maga cae en la neurasténica melan colia de la nostalgia. Y entona dulce y tristemente su salmo de miserere por la memoria de todas las cosas muertas. Llora como una niña sin juguetes. Como un pájaro a la agonía de la tarde. Envuelta en la marea de la fatal evolución que rueda y precipita hacia el abismo inevitable lo grande v lo pequeño. La larva v el astro. Lo humano v lo divino, no encuentra el ravo de sol zi qué asirse. V se deja llevar v se lamenta. Arrastrando como muertos queridos. Sus rosas marchitas v sus estre llas...

"El arte de narrar puede consistir en replegar las velas de la lógica y dar lugar al habla desquiciada. Cuando eso ocurre, el narrador se queda en un paréntesis y observa el poema que lo rodea como un paisaje que siempre estuvo ahí. El horizonte no está a la vista porque el patio solo mira al cielo. El narrador y el poeta tensan la lengua y disparan. En el paréntesis del patio habita tanta gente como en una sola cabeza: el loco astuto, el loco veterano, el loco anónimo, el loco rubio y el loco de la muleta rota. Del otro lado de la conciencia y las pastillas deambulan también el doctor ...