Quiéreme Rota

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...

Los poemas surgen, no piden permiso al poeta; son un manantial agotable, sin posibilidad de domeñarlo. Brotan de ese continuo divagar de nuestro cerebro que nos hace vagabundos mentales y múltiples fingidores (recordando a Pessoa).

Expulsada su estirpe y ella misma de un jardín que custodian otros con sus espadas flamígeras, le queda la escritura y por eso los versos de Adriana Serlik nos inducen a ver las alambradas y los muros de la vergüenza, las fronteras de la injusticia..., que han salpicado y salpican su vida, casi seguramente también la nuestra. Ojalá que con la suma de sus desconciertos y de los nuestros podamos al fin construir alguna vez un mundo más justo en el que se superen para siempre las fronteras artificiales que hasta hoy nos siguen separando y dividiendo.

En honor a la cobardía que me cargo, he tomado una decisión. Que estas palabras están destinadas a no tener destino. Y que es una mera casualidad de vida si chocan contigo.